Córdoba, 35°.
La vereda está pintada de nubes rojas
y yo no puedo dejar de pensar en ese dibujo.
Deán Funes y Gral. Paz un viernes en hora pico.
Espero el colectivo mirando la frontera,
la delgada línea,
que divide los edificios del cielo azul.
que divide los edificios del cielo azul.
El contraste es mortal;
yo sigo siendo un pedazo de carne que espera.
El concreto que alguna vez fue blanco
está quemado y lleno de smog.
Parece una animación,
Parece una animación,
un gran dibujo de líneas negras bien marcadas.
Los balcones y la ropa colgada en la soga:
todo es parte de lo mismo,
y bien podríamos ser una hoja de papel canson
dibujada por un gigante.
La vereda está pintada de nubes rojas.
Mi piel está pintada de nubes rojas.
En el piso de la gran avenida
descansa un dibujo en blanco y negro:
la gente hecha de cajas.
Tengo una única certeza arrasadora,
ellos no son la muerte.
***
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