Alcira, oh

Alcira, froto con el dedo la inerte superficie del suelo que vomita imágenes en mi oído

                                                                  Siento, aunque no siento

                                                                  tanto como quisiera

                                                                  o soy más de lo

                                                                 que me gusta-susta ser

Tomo tu nívea mano y la acerco a mi pecho y comprimo y desarmo y escalo el vacío el negro el rojo el líquido.

Afloro de una escisión de dimensiones –me sitúo no sé dónde, intentando salir pero no hay puertas–. Grito reviento desbordo el aire. Pero no es aire, acá hay como un humo a mi alrededor. Un humo que no me deja ser aunque le implore inútilmente que me suelte:

                                        yo sé que ser

                        parece cierto,

                                      pero nadie es nada.

Arrastro mis ojos, Alcira. Los arrastro por el abismo para sentirme parte de esa nube que me persigue sin fin, entre azules y violetas o negros saturados.

Acá no hay puertas, Alcira. No hay puertas acá abajo. 

m n m